What will I do while you bath?

I'll study the silhouette of your body from the shadow of your bathroom curtain;
I’ll make myself a water drop, and my eyes will travel on the spaceship-soap held by your very hands.
Feel free to drive me crazy, bath slowly as a playing child.
I’ll roll my mind in the curtain and my soul in the bathmat.

Bailamos?

Música, desesperación constante y moribunda,
una gota de agua fría que cae en el oído y te hace sacudir la cabeza
mientras sueñas despierto.
Un cuerpo en fuga que nunca desaparece en la distancia;
Distancia que nunca muere,
horizonte incapaz de ocultar el sol,
lluvia triste que no para.
Tu amor es música, un Trip-Hop, down, Down tempo
Con hierbas y licor de frutas en las rocas.
Intenta abrazarme para que yo desaparezca;
Acércate para crear el momento en que necesito rellenar el baso
con caña y vacío que se bebe lentamente.
Tu amor es un tango a lo Gotan Project
Ni tango, ni tan necesario
pero que podría hacerte llorar.
La congoja es tu instrumento favorito
La ambigüedad mi favorita pieza musical.
Cierra tus ojos y bailemos
Cada quien con su cigarrillo.
Mientras, nuestros ojos se encuentran y disimulan en la multitud.
Deja que los demás se dediquen a tocarse.
Nosotros sabemos cómo bailar esta pieza.

Bosco

Me voy a meter en tus sueños cuando menos lo esperes,
a pintar tus paredes de azul, rojo y verde;
Y cuando te encuentre en el laberinto donde te escondes,
prometo despertaras desnuda
por dentro y por fuera.

Bosco

Quien marcó esta baca pétrea
con fierro jeroglífico,*
quien marco como suyo el lomo de esta montaña,
quien parió en estas cuevas,
quien lloró en estos nidos.

Quien alimentó estos ríos de pesca sostenible
antes de ser contaminados de capitalismo.
Quien dejó notas por doquier
diciendo de monos, de leopardos y tigrillos
quien dibujó este abstracto del pasado
en el lienzo rocoso del olvido.

Donde están sus fotos y la historia de sus vidas
donde están sus pinceles adulados y exhibidos.
En que libros podemos ver sus caras,
cuánto vale esta roca pintada con tinta natural
al vacio.

La naturaleza los observó mientras vivían,
mientras hacían de las inocentes suyas.
Los arboles los alimentaron,
los animales fueron sus amigos.
La historia los recuerda;
las grandes naciones vinieron y se los llevaron presos
acusados de “nativos”,
el comercio arranco sus prendas.
Sus cartas andan por ahí en los bosque, en las cuevas.

Quien se detuvo a leerlas, a interpretarlas
quien escucho su voces clamando por los bosque,
por los ríos, por los animales.
A sus dioses: sol, luna, tierra, culebra, universo
quien los adora, quien los respeta?

Este poema se titula petroglifos.

Bosco Bonilla


*La palabra jeroglífico proviene de las raíces griegas ιερος (sagrado) y γλυφειν (grabar) por lo tanto no es en escencia exclusiva de los escritos egipcios. Fuente: wikipedia.org

The story of a balloon

I declare, affirm, state,
that I need you.
The absence of you turns into nonexistence,
lack, omission
of time, space and conscience.
The mind drifts, floats, navigates away
like a balloon
held by an innocent child
incapable, unable, incompetent to hold it.
You can hold me no longer.
Your arms don't hug,
but they stifle, suffocate and imprison.
Though, I want you.

How could I ignore, brush off, forget
every corner of your body
which I conquered?

Yet you hold me;
Carelessly, incautiously, for no reason
but the pleasure that a child feels
in seeing his balloon drifting, floating, waving after him
so dependently.
I am a forgotten melody of your lips
a balloon buried in the horizon
that you still hold and pull to smoother
your fire;
A lover who loves and desires, and bursts
on the hands of a incautious, careless child.

Bosco